Nei miei desideri esiste
lontanamente un paese
ove essere felice consiste
solo nell’essere felice.
Si vive come si nasce
senza volerlo né saperlo.
In quell’illusione di vivere
il tempo muore e rinasce
senza che lo sentiamo scorrere.
Il sentire e il desiderare
son banditi da quella terra.
L’amore non è morte
in quel paese dove erra
il mio lontano divagare.
Né si sogna né si vive:
è un’infanzia senza fine.
Sembra che si riviva
tanto soave è viver così
in quell’impossibile giardino.
Pessoa